¿Podrías tú entender los secretos íntimos y bastardos de un loco que finalmente resulta bastante cuerdo y diplomático?
Si me dejas fumarme el siguiente de mis cigarrillos ¿podría mi garganta volver a desear tus espectros prohibidos de nicotina?
En qué sol de agosto, en qué luna reflejada en el mar puedes acaso vos ayudarme a encontrar de nuevo mi calma, una calma no tuya ni tampoco tan mía, ¿puedo permitirte la demencia que nunca entenderás?
¿Cuántas noches no permitidas podrías fugarte a mi lado en un septiembre fatal, en un octubre mitad hostilidad y mitad tregua?
Tu aliento es ese secreto macabro que me conduce al delirio y a la cordura, la misma pócima que a veces permite los caos más irremediables y a la vez las sensateces más inverosímiles.
Podríamos caminar sin temor en una noche bastarda de gloria fortuita, y finalmente desencadenar una orgía demoniaca en el centro de una ciudad de batallas eternas entre ángeles escasos y obvios demonios.
Puedes acercarte a las 5, o a las 2, o quizá, solo quizá a las 10 y prender una vela secreta por la fé de un ideal que destruya los deseos más notorios de otro ser humano, pero yo… Yo. Yo amor mío puedo seguir deambulando y cavilando en las aceras imperdonables de una ciudad que inyecta ansiedad en cada esquina y zozobra en la intimidad mental de cada uno de sus habitantes, y aún así, nunca, nunca podría finalmente llegar a descifrarte.

Jack reconoció inmediatamente a la desconocida, la había besado muchas noches en sus sueños, pero luego reaccionó y notó que estaba despierto. Jack pensó que se estaba enloqueciendo, la mujer sonrió, lo abrazó y le dijo: ¿Por qué es para todos tan fácil creerse locos? Jack empezó a temblar, recordó la tez divina y blanca de aquella mujer, recordó sus dedos por su piel y sintió como si estuviera ante un espejismo o un fantasma. Jack moría por darle un beso a la desconocida de ojos grises, pero ella simplemente lo miraba sonriente.

Vamos a tomarnos una cerveza, le dijo la chica a Jack, él accedió, caminó por las calles idiotizado por la belleza que tenía a su lado y deseó más que nunca estar dormido y poder tocarla y sentirla como siempre lo hacía en sus sueños.

-María es mi nombre, le dijo la mujer después de pedir las dos primeras cervezas al mesero. Jack se deshizo, recordó a Marry y sintió ganas de golpearse una y otra vez la cabeza, su rostro mostró una amargura inigualable, pero María no era Marry, así que preguntó: ¿Qué hay de malo en ello?

-Nada -dijo Jack, y al rato llegó el mesero que traía las dos cervezas. Las tomaron y Jack tuvo el irremediable atrevimiento de lanzarle sus dudas a María: ¿Quién eres? ¿Por qué estás aquí?

-No pierdas el rumbo -dijo María- en tus ojos puedo identificarte, no sos el tipo frío y coherente que deambula por el mundo sin esperanzas ni sueños, sos más, sos el tipo irreverente que está aquí sentado tomándose una cerveza con María, sos… No me has dicho tu nombre.

-Me llamo Jack.

-Como el célebre asesino – Jack Sonríe y siente ganas de llorar y de huir.

-Déjame tocarte, cómo sé qué no eres un espejismo, dame tu mano –María sonríe y estira el brazo, Jack la toca, siente su mano fría y sonríe, luego afirma:

-Peor que no existir, estás muerta.

-Entonces somos dos muertos.

-¿Cómo sabes que yo estoy muerto?

-Solo un hombre muerto puede esperar cinco horas viendo pasar los autos y fumando cigarrillo tras cigarrillo.

-¿De dónde saliste María?

-De ninguna parte.

-Dime algo sobre ti.

-Ya te dije mucho, me llamo María.

-Pregúntame lo que quieras y yo te lo respondo, soy un libro abierto para ti, dime algo más sobre ti.

-No tengo alma ni vida, soy un espectro.

-Pues yo soy un cadáver.

-Voy al baño -dice María y se levanta. Jack siente un irremediable deseo de atacarse a llorar, se levanta y huye del lugar, toma un bus en la avenida más cercana y termina en ninguna parte. Jack tiene miedo de morir, pero no quiere volver a casa, Jack camina por cualquier lugar, es un personaje sin rumbo y lo único que quiere es matarse. En días menos difíciles Jack se hubiera enamorado de María, pero ya Marry destruyó demasiado su corazón, Jack no es un hombre, es un pedazo de ser humano que no soporta vivir y que es absolutamente incapaz de sentir. Jack sigue caminando, guarda la esperanza de llegar al día en que encuentre algo que lo haga sentir vivo.

Jack se levanta de la cama y piensa en no volver jamás, piensa que ya ninguna mujer ni ningún hombre tiene sentido.

Jack sabe que Marry está feliz y que él es lo único que nunca logró volverla a hacer feliz.
Marry se carcajeará y será feliz teniéndo lejos a Jack, él sabe que su sufrimiento nunca será igual al de ella, ella es la mujer grande, la del control, la que nunca se altera, la que nunca logró conmover, la que nunca le importó Jack, la que volvió a buscarlo para hacerlo de nuevo trocitos y tal vez a sí vivir por otro rato con algo menos rutinario, ella es la que volvió con su ex un mes después de dejar a Jack y luego se aburrió y se fue, así como se aburrió con Jack, porque para ella las personas son desechables.

Ella tiene la experiencia para opacar todo lo que Jack dice, como si todo fuera un absoluto rotundo, para menospreciar lo que él piensa y cree por tener 14 años más que Jack, y él es sólo el chiquito que se enamoró de la mujer equivocada que con sus frases de “no quiero desestabilizarle” siempre logró engañarlo para encontrar disculpas para irse lejos encontrando una razón aparentemente coherente.

Sí, ella no le importa un guevo lo que Jack esté pasando, ella qué sabe de lo que es una depresión tan fuerte como la que él pasó hace 6 meses, qué sabe de lo que es no tener ganas ni de respirar, ella qué sabe de lo que es vivir hecho un robot basura que sólo vive por obligación, qué putas va a saber ella de la profunda tristeza, de las ideas psicópatas, de los planes macabros. No lo sabe, nadie lo sabe, lo que sabe hacer es manejar perfectamente la palabra para fingir que ella también la pasará no tan genial cuando será cuestión de horas que ella pueda volver a sonreír estruendosamente de lado de su sobrinito fashion o del primer personaje que aparezca a causarle una sonrisa.

Siempre vió así a Jack, como el estúpido postadolescente que piensa la mismas estupideces que el resto de sus estúpidos amiguitos postadolescentes, el mismo, el igual, el cualquiera, el que es uno más, de forma indirecta le decía que no tenía nada de especial (igual porqué putas Jack habría de creerse especial) para luego disimular después de decirle todas estas cosas horribles que si, que él tenías cosas chéveres.

Marry sabía engañarle lo suficiente, Jack como niño estúpido le hubiera creído cualquier cosa segado por el amor que le tuvo y que siempre debió haber evitado. ¿Para qué le das tu amor a una persona que preferirá huir siempre? Marry podría decir que su ex-novio no le importaba pero si era demasiado extraña la alteración que le causaba, Jack pensaba que si su exnovia apareciera simplemente la ignoraría y le restaría importancia; Marry no, ella seguía teniendo líos que Jack jamás entendía con el simple hecho de la aparición de un espectro de su exnovio.
Él igual ingenuo y estúpido, pensando que no pasaba nada, que Marry siempre le decía la verdad y que aquel hombre era pasado total. Jack dándole la vida, el corazón y su alma para que ella se hablara en secreto con su ex y le dijera cosas que Jack jamás imaginaría que le estaría diciendo.

Jack actuaba como un niño tonto e ingenuo, desprevenido, enamorado como un idiota, él hubiera matado si ella se lo pedía, hubiera hecho cualquier cosa por Marry pero ella tenía claro que no lo quería lo suficiente para quedarse en los malos días, cuando la pasaban bien todo era fácil y genial, cuando venían los días difíciles Marry prefería huir por que ella sólo quería pasarla bien. Y Jack llorando estúpidamente, aún creyendo todas las disculpas que le decía para poder simplemente alejarse sin parecer tan incoherente.

Los amigos de Jack se lo decían, no vayas, no dejes que te vuelva a destruir, y Jack estúpido dejándo todo lo que tenía por ella. Uno de ellos le dijo: ella es astuta, cuídate vos, mirá con sólo un mensaje de texto, mirá sólo con un mensajito marica, ella no se arriesga, ella sabe lo que hace y tú estás cayendo muy fácil, pero Jack no quería creer, él creyendo siempre en ella sin creer en nadie más. Tanto que se lo dijeron: No busques lo que ya tienes en otra parte, y menos con Marry, menos con ella que ya sabes todo lo que sucedió. Y Jack siego, ingénuo, estúpido, corriendo a sus brazos y a sus piernas creyéndose presa del más puro amor disque mutuo.
Pero qué más puede hacer Jack, dejar que Marry se revuelque en su felicidad, rogar para que se consiga otra persona a quien atormentar y jamás le vuelva a joder la vida, rogar para que esta vez su ida sea absoluta y definitiva, rogar para ser lo suficientemente fuerte para jamás volver a buscarla, a pensarla y para dejarla de querer para siempre por más fuerte que sea lo que ahora siente, rogar para que nunca vuelva a aparecer por su vida a destruir con una patada lo que él logra después de los más difíciles esfuerzos.

Preocupaciones: Neutralizar

Intereses: Desvariar

Conclusión: Inercia

Demencia ríe al ver a Espectro desesperado. Pero Demencia sigue reprimida.

Hemos alterado el orden, hemos roto las normas. Eso está mal. Nos hemos confundido. Hasta yo, Demencia, estoy andando por pantanos difíciles. Y yo, Espectro, estoy a este lado creyendo que por fin lo logro, que te tengo lo suficientemente reprimida, pero que va, vos sos un monstruo, sos mi monstruo favorito, el monstruo que amo, el monstruo que me ama. Tú y yo somos un desastre repetido, nos gusta lastimarnos, lastimar este cuerpo que nos contiene. Demencia está confundida, sí, lo admito, porqué no, veo oportunidades de vencerte y me excito al convocar la idea de tu agonía concluida en el absoluto aniquilamiento, el único lío, es que vos y yo no podemos el uno sin el otro, somos la pareja rara perfecta, somos una típica historia de amor de las poco usuales, de las que a la gente le gusta conocer pero nunca vivir. Yo Espectro, Yo Hombre. Yo Demencia, Yo Mujer. Yo caminando por todas partes y por calles que ya el olvido ha consagrado, que el recuerdo ha recuperado. Tengo miedo, luchamos entre nosotros y sólo queda este rezago bastardo de caos, las lecturas de la universidad, el orden alterado, la destrucción de la rutina, un fracaso que ni siquiera importa, un pedazo de memoria que ya no es nociva. Cigarrillo tras cigarrillo. No hay paz. Todo está quieto y moviéndose a la vez. Hay ojos allá afuera, ojos que no entienden que un ojo es mío, de Espectro, y otro es de ella, de Demencia. Yo Demencia quiero sangre, y la consigo cuando se me antoja, no tengo vergüenza alguna, me encanta hacer daño, no me importa si es a nosotros o a otros, me fascina el terror, la desesperación, el caos, la gente gritando, llorando, más allá de su propio límite. Yo Espectro soy vergüenza y control, soy mesura, soy cautela, soy prudencia, soy cordura, soy fuerte pero flaqueo, no soy absoluto, soy uno de dos soy víctima y victimario, soy mío pero también soy de ella. Represión, esa es la palabra que nos une, contención, posesión, destrucción, amor, todas son lo mismo finalmente, la historia desgraciada de cada uno de nuestros días, de cada una de nuestras noches. Demonio y Dios. A veces nos creemos demasiado y llegamos a ser demasiado insolentes, demasiado ingenuos. Eso qué importa. Como equipo logramos cosas aunque el instante sea breve y termine siempre por haber un vencedor. Sólo que estos días están realmente raros, porque hasta el mismo Espectro ha fornicado tanto con Demencia que han llegado a fusionarse en un ser progresivamente pernicioso: Demencia Espectral.

Neurosis, enfermedad, depresión, pulmones pichos o en proceso de podredumbre.

Una voz que acusa desde el otro lado del tiempo. Una Demencia bien reprimida planeando un ataque. Un Espectro débil que sabe que le vienen batallas duras.

Desastres, uno tras otro, mierda, mucha mierda, todo lo que no ve la gente a través de sus ojos, la fortaleza que nunca salió de dónde los puñales pasaron al otro lado, cuestión de no ser natural, de llorar muchas noches por motivos absurdos y de caminar por un parque viendo un lado emotivo de vidas próximas a su final.

La vida de una muerte declarada, que permite vivir pero que aproxima su destino. La evocación que ya no convence del suicidio lento y cobarde. Las cicatrices cuya sangre ya no pudo saciar el dolor, todo es un absurdo collage donde el caos es lo único cómodo que en realidad incomoda tanto como una piedrita en el zapato; como una niña tonta a la que a veces dan ganas de pegarle un puño pero con la misma gana con la que podríamos resistir las sonrisas insoportables de la tocalla que sonríe demasiado.

Todo en mi cabeza, porque afuera el mundo es “racional” y cuando me canso de jugar el juego de lo “racional” la crisis se aproxima con una pasividad espantosa donde el único refugio es el miedo. El espanto de un camino que lleve a la salida que jamás ha existido ni existirá.

Mierda sobre mierda, secretos que duele conservar y esta vez son propios. El dolor que produce mantener ese cáncer ahí metido dentro del alma y que no se curará con ninguna operación; es pura frustración barata finalmente; creerse el niño incomprendido y darse duro contra las paredes al sonido de Nirvana y al pensar algunas de esas cosas que han sido calificadas de “irreverentes”.

Va más allá de las fantasías de tierras lejanas cuyas compañías son abstractas. Va más allá de chuparse el humo negro de los carros que pasan por la Esperanza o de tragarse el gas lacrimógeno que tiran los policías bastardos a la universidad. Va más allá pero llega más acá. Algo te jala y te sienta frente al computador a hacer el trabajo de literatura colombiana 2 y te pone a pensar en las tareas para contabilidad y en las mentiras que dijiste y que ahora no podrás sostener. Inocentes, como tú, inocentes tus mentiras pero ninguna cosa mala es de absoluto inocente. Finalmente te reconocés así; como un ser pernicioso y depravado que llega a dar asco ver en el espejo. Sí. Asco. Puro asco y repugnancia. Y ya no te extraña verlo en los ojos de la gente, también está en tu cabeza, en la curiosidad del niño fastidioso que no entiende qué sexo tienes o en la niña molesta que te pregunta porqué tienes pelos en un lunar.
Nada que hacer, terminar el trabajo y seguir con el estúpido tonito depresivo trascendental, al fin de cuenta no sos ni mierda, y “polvo eres, en polvo te convertirás”.

Por otro lado, para amar la gente siempre pone más lio, una persona vino y me dijo que el único amor en el que creía era en el de la familia, que el resto era mentira, otra dijo que el amor era una utopía estúpida e imposible, después me dijeron te amo pero me volvieron mierda sin yo dar un motivo, luego me dijeron te amo pero no veo mi vida contigo, para la siguiente ocasión entendí que el amor era una mentira en la que a todos nos gustaba creer, incluyéndome, porque podíamos ser muchos, de cualquier bando, de cualquier opinión, de cualquier origen, de cualquier destino, y finalmente el amor jamás dejaría de ser una mentira deliciosa que tan sólo hace un poco más soportables nuestras miserables vidas esclavas del gran dios DINERO.